José Luis Carrasco

A los once años, yo era el niño de la Princesa Prometida: pensaba que eso del amor era un rollazo. Un día me pusieron la película. Solo escuchar el título me horrorizó. La vi primero con desgana, luego con interés, al final enganchado, los ojos como platos, deseando que nunca acabara. Más adelante leí el libro. Desde entonces siempre los llevo conmigo, en la memoria. Gracias por tanto amor, Rob Reiner. Gracias, William Goldman y todos los demás.

El mes pasado publicó El País su lista de los mejores libros españoles de lo que va de siglo . Poco que decir a la selección. Tampoco los he leído todos, no puedo juzgar. Sí me resulta extraña la idea de reducir la lista a los mejores de España. Extraña, por ignorar la mayor fuente de literatura en nuestro idioma: hispanoamérica. Y por reincidencia del periódico: hicieron lo mismo hace tres años. Nombrar únicamente a los autores españoles produce una lista forzosamente coja, porque deja fuera a Roberto Bolaño, a Mariana Enríquez, a Sergio Chejfec, a Eduardo Halfon, a Elena Poniatowka, a Leonardo Padura, a Jazmina Barrera, a Gustavo Faverón, a Raúl Zurita y muchos otros. Y eso limitándonos a lo que va de siglo. Es como hablar de gastronomía japonesa y quedarse en los nigiris de salmón.  La mejor literatura en nuestro idioma viene de Argentina, de Chile, de Cuba, de México o Guatemala en la misma proporción, si no más, que de España. Por algo representan la mayor proporción de habla...